Siete
I
Noche de viernes.
Se oyen las gotas por
la fregadera.
II
Mirada hundida.
Lata aplastada en mano.
Vida sin ser.
III
En la calzada,
zapatilla volcada.
Tragedia anónima.
IV
Refugio estanco
para ricos y gatos
-ciudad al margen-.
V
Día de lluvia.
Ya en casa, el fantasma
se parece a tí.
VI
Ruidos, ruiditos
continuos, cada segundo:
el no dormir.
VII
Expedición al
vórtice del idioma:
la poesía.
El lento ahora 
Agazaparase hasta tanto el reflejo sea el nuestro.
Abrazos. Me gustó encontrarte.
Gracias, Alicia.
Veo que estás muy metida en estos asuntos. Nos vemos en G+. ;)