Tendido sol

El sueño me trae esta plaza de toros. En el tendido sol, casi lleno. La arena está ya roja. Encharcada, incluso, en algunas zonas. Muchos toros han muerto de forma poco ortodoxa. Ha sido necesario recurrir a armas mecánicas y/o de fuego. Más que una corrida, se ha dado una batalla.

 

En el borde del círculo de cal, un banderillero en traje rojo yace sobre su propia sangre. Corneado, atravesado por -tal vez- sus propias banderillas, se encuentra claramente malherido. ¿Dónde están los servicios de urgencia? ¿Por qué no actúan? Y creo verle, en su agonía, mirar al torero suplicante. El diestro, grave, asiente con la cabeza.

El graderío conduce un murmullo eléctrico.

Ceremonial, el matador camina hasta colocarse frente a él. Las voces se están apagando. Una sospecha turbia, estremecedora, nos recorre a todos. Saca la espada del capote. Un recuerdo atávico se hace presente. El de la tradición antigua que no ha sido practicada en varios siglos. Aún somos preconscientes, quizá incrédulos.

El diestro levanta el brazo, la punta del estoque levemente inclinada hacia la arena. La plaza se ahoga en un silencio denso. ¿Nadie va a evitar esto?  El momento se hace sólido. Quiero gritar, pero no puedo.  El banderillero aún respira, pesadamente, boca abajo. Sólo los miembros de su cuadrilla parecen compartir la insensata solemnidad del momento. Pero concentran toda mirada. Cada pupila les apunta. También las mías. Arrebatado por una intensidad perturbadora e histórica. Es  voluntad suya.

El espada es lanza contra el suelo.

Contemplo. El banderillero arquea, en un espasmo, columna y piernas. Un segundo apenas de balanceo tenso y, ya justo, un fardo.

Un descabello limpio, al primer toque.

En estricto silencio se miran entre ellos. Comparten un respeto que no alcanzo a comprender,  ni lo deseo.

Me despierto sobresaltado e incómodo.

Siento muy lejos al hombre.

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2 comentarios en “Tendido sol

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