Ah, que no se te olvide lo de hacienda, a ver si cuela.

Pero vuelve.

Porque a tu alrededor están todas esas personas, dedicándote sus cinco minutos de compasión -que no son pocos- y escudriñando. Necesitan una etiqueta que poner a tu dolor. Es por saber. Y por si les preguntan.

Te avergüenzas de tu propia mezquindad. No sabes de dónde surgen esas frivolidades. Mientras dispensas variantes de las mismas frases.

¿Como puedes permitirte traer cosas así a momentos como éste? ¿Ahora que tu mundo, lo que había estado siendo, no volverá ya? ¿Qué falta de respeto es esa?

Tu consciencia, sobresaltada, busca el foco de sufrimiento. Sumergirte en él. Tensar tu entendimiento hasta abarcar todo el sentido del instante.

Vuelve a la gravedad.

Es lo que se te supone.

Pero no hay caso. Tu cerebro, esa mascota, vive el ahora. Y puede que, tras el olor de una colonia, te susurre un recuerdo de sexo crudo y…

¿Dónde están las flores de la prima Margarita?

Vuelve a lo social.

Vuelve al dolor.

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